Вернуться на главную |
|
|
Я прочитала строки тех,
Кого уже, отчасти, нет в живых.
Я редко выбираю лирику -
Если, конечно, это не колеса.
Я, вроде как, начитанна,
Я, вроде, из порядочной семьи.
Была отличницей,
Но быстро стала просто странной личностью.
И вот уже 15 мне и вместо книжек
Держат водный рученьки мои.
Сейчас мне 27 почти,
Успела повидать невероятно много:
Ментов, позорную продажную любовь.
Любовь реальную, дарованную Богом.
Но мы все потеряли, идиоты,
И в то болото не войду я вновь.
Колеса, ганджа, метадон,
И бесконечные кумары насухую,
Когда с тобою только мама
(Господи, дай ей здоровия) и Он.
И бесконечны чудеса, и исцеленья,
И бесконечные падения на дно.
И с каждым разом все болезненней, сложнее.
И вот уже трещит моя петля,
И начинается очередной виток.
Пошли детоксикации, центра,
И добровольное лишение себя свободы.
Перед надсмотрщиками страх, презрение одно.
Но приходилось возвращаться
Из-за слабой собственной породы.
Зависимость хлестала по щекам,
Уверенно тянув на дно.
Случилось то, чему на центре нету места - отношенья.
Потом свобода, подобие счастливой жизни
И самый предсказуемый финал - совместное употребленье.
По мышцам - бедрам гнали метадон:
На теле не было уж ни одной свободной вены.
Потом пришла и разливайка, заместительным зовется что фуфлом.
Где лишь иллюзия свободы и иллюзия отмены.
Благополучно лазая ко мне в карман,
Дружок был пущен на свободные поруки.
Ну, как свободные: иссох, машину, видимо, продал.
"За счет таких, как ты, я жил, живу и буду".
Но фокус, видимо, не проканал:
Приполз шакал щенком скулящим.
Но мне уже не до того, не знаю, как сама
Я буду жить не только и с абсцессом на руке,
Но с сердцем гноем истекающим, зудящим.
И вот очередной УБОД, но и спустя неделю
В теле боль, слабость, и вопрос: "Как жить?"
Я столько знаю: я имела, и меня имели,
И приходилось на центрах занятья проводить.
С мигренью и невыносимым чем-то на душе
Перечитала в сотый раз Булгакова я "Морфий".
Почти до слез, до дрожи в теле, до глубин души.
И оказалась тут на сайте, среди схожих судеб.
И никогда стихов я не писала - не мое.
Но что-то вдруг откликнулось, душа заговорила.
И я решила записать свой разговор.
Сама с собой, среди усталости и стыда.
Есть у меня мечта, и как же нужно для нее
Со всем этим безумием покончить.
Сказать "то был последний раз"
И как немногие из нас не сдешевить, исполнить.
Мария. 04.08.2018